Пять-восемь

Да ладно…
Три года склонений — всё врозь.
Искусанных пальцев да гроздь,
внезапно пять-восемь
опять.

Не осень…
В штормах понарошку свелось,
штрих-коды — по белому, сквозь
вокзалы, оффлайн, всё —
дотла.

Не видел,
не слышал, не знал бы, ан нет —
три-эф, бизнес-класса билет
с надеждой и злостью —
в кулак.

И живы ж
с тобой, ты со мной, мы — в запой…
То вроде, то точно… Рекой
коряжной держАт я…
…коря.

**я…